Hemos llegado al volumen número 20. Para cerrar el año, nuestra apuesta ha sido la No Ficción con dos libros que exploran la realidad de puntos geográficos muy lejanos entre sí: México y Zimbabue.

La ley del cuerno. Siete formas de morir con el narco mexicano es una compilación de textos de diferentes autores, muchos de ellos premiados por su labor periodística, que plasman el estado de violencia que vive México hoy, producto de la guerra contra el narcotráfico. Un libro necesario, escrito por periodistas que han recorrido el campo de batalla para conocer de primera mano las historias de aquellas personas que, por voluntad o forzosamente, protagonizan este conflicto.

Los textos que componen este volumen han sido escritos por: Juan Villoro, Pablo Ordaz, Edgar David Piñón Balderrama, Alejandro Almazán, Diego Enrique Osorno, Óscar Martínez y Marcela Turati. La selección, la presentación y la edición del libro estuvieron a cargo de la periodista Maye Primera.

Si quieres saber de qué hablamos cuando hablamos del narco, pincha aquí y descarga un adelanto de La ley del cuerno

El segundo título en cuestión es Cenando con Mugabe. La historia de un libertador que se convirtió en tirano. Probablemente resulte extraño que una editorial latinoaméricana se interese en un tema político africano. Tendemos a no mirar hacia ese continente, absortos con nuestros propios problemas. En todo caso, el libro que ha escrito Heidi Holland sobre Robert Mugabe se nos reveló como una historia arquetipal sobre los riesgos inherentes al ejercicio del poder sin control institucional, que poco tiene que ver con discursos ideológicos. Casos como el de Mugabe, sobran en nuestra región y este libro los reflejará como un espejo.

También debe estar advertido el lector que Mugabe no es un bufón como Idi Amín de Uganda, ni un sangriento dictador como lo fue Jean-Claude Duvalier de Haití. Justamente, lo fascinante de esta historia es que Mugabe, conocido en sus inicios por su espíritu conciliador y la preocupación genuina por incorporar a la población negra en un proyecto político que superara las taras sociales y económicas creadas por el modelo colonial, llega al poder en 1980 a través de elecciones democráticas y que, con espíritu concertador, incorpora a su flamente gobierno algunos individuos del viejo regimen colonial.

Hoy Mugabe se perfila como el prototipo de gobernante autoritario, acusado de sucesivos fraudes electorales, señalado como el autor intelectual de la matanza de miles de opositores, autor de expropiaciones ilegales y responsable de una gestión gubernamental que llevó a Zimbabue a la ruina. Hechos que dan cuenta de una transformación psicológica que asombra, tanto a sus adversarios políticos como a sus seguidores.

Heidi Holland, periodista sudafricana y simpatizante de la causa política de Mugabe en sus comienzos, nos entrega un extenso reportaje que pretende desentrañar la complejidad de una de las personalidades políticas más destructivas del África contemporánea.

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Construido con un lenguaje sobrio que destaca por la precisión de sus imágenes, Lucas García nos entrega un relato perturbador al extremo, hinchado de violencia, escrito para azotar al impostor que llevamos dentro
y posibilitarnos un momento de crueldad.

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Luego de haber recibido en España el Premio de Novela  «Carolina Coronado» llega a las librerías venezolanas, Valle Zamuro, la primera novela de Camilo Pino.

Valle Zamuro es una obra iniciática ambientada en la Venezuela de 1989, durante la explosión social conocida como el Caracazo.  A veces valiente, a veces pueril, el joven publicista Alejandro Roca enfrenta tabúes y convenciones sociales en un proceso de maduración forzado por un mundo alucinado y cruel, tierno y violento. Su historia es la historia de una generación.

Almudena Grandes, jurado del premio, ha dicho: «Una obra extraordinaria y espléndida … Me ha cambiado la forma de leer novelas».

Camilo Pino nació en Caracas en 1970. Estudió periodismo en la Universidad Central de Venezuela y Comunicación en la Universidad londinense de Westminster. Fue alumno del taller de poesía del Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos. Ha sido periodista, guionista de televisión y diplomático. Actualmente reside en Miami, donde escribió Valle Zamuro, su primera novela, que fue galardonada en 2010 con el XV Premio Carolina Coronado de Novela, otorgado por la ciudad de Almendralejo, España.

Valle Zamuro se presenta el jueves 11 de agosto a las 7.30 pm en la Librería Alejandría de Paseo Las Mercedes.

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La segunda edición de «A ese infierno no vuelvo» ya está en las librerías de Caracas

«Se dirá que cualquiera puede concluir una obra medianamente atractiva con anécdotas tan comprobadamente bizarras y cinematográficas como las que se escudan en cualquier penal de un país como el nuestro. Pero dudo mucho que cualquier reportero porte consigo un seguimiento tan metódico, un trabajo tan concienzudo con las fuentes y un arrojo tan dilatado como este que soporta el trabajo de Patricia Clarembaux sobre las cárceles venezolanas.»
Alonso Moleiro 

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Así lucirá la cubierta de nuestra edición. La fotografía de portada corresponde a Rocky Schenck (RockySchenck.com), director de videos musicales y fótografo.

A finales de abril lanzaremos el  libro «Cosas que los nietos deberían saber» de Mark Oliver Everett, conocido en la escena musical como Mr. E, creador y líder de la banda Eels.

Desde las primeras páginas, Mark Oliver Everett nos advierte que ha sido extremadamente cauteloso a la hora de escribirlo: «Esta no es la historia de un famoso. Es solo la historia de un tipo que en ocasiones estuvo en situaciones similares a las de alguien famoso. Hay como un gran ego, una cosa que dice ‘YO SOY MUY IMPORTANTE’, inherente al hecho de escribir este libro, que me pone incómodo. Pero no lo haría si no pensara que se trata de una historia peculiar».

El lector no encontrará en sus páginas una historia de excesos, repleta de sexo y drogas, así como ninguno de los tópicos asociados a la vida de una estrella del rock. La vida de Everett es realmente peculiar y tiene la capacidad para relatarla sin prejuicios, dispuesto a revelar los detalles esenciales de su mundo afectivo, convirtiendo el relato autobiográfico en un testimonio conmovedor al extremo:
«… me encontré con el cuerpo de papá, muerto, tirado ahí (…) Fue raro tocarlo. Fue la primera vez que tuvimos contacto físico, al menos que yo pudiera recordar…».

Luego vendrán el suicidio de su hermana, la muerte de su madre por un cáncer fulminante y la de su prima Jennifer, aeromoza del vuelo que se estrelló el 11 de septiembre de 2001 contra el Pentágono. Y mientras la vida lo acorralaba en el callejón del dolor, Everett fue capaz de redimirse a través de la música. Su agrupación, Eels, se ha convertido en una de las bandas alternativas más sobresalientes de la actualidad, celebrada por músicos, igualmente raros, como Tom Waits y Van Morrison.

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Aramis Latchinian escribió Globotomía con el objetivo de permitir una aproximación científica y crítica al hecho medio ambiental. Hace un año y medio que la primera edición vio la luz y ya, en ese entonces, a pocos meses de la aparición de los primeros casos de ‘gripe porcina’,  Aramis nos advertía sobre lo efímero y lo inútil del pánico generado por los medios de comunicación en torno a la influenza A1H1.

Hoy, el accidente generado por un potente sismo en la central nuclear de Fukushima nos obliga a releer el capítulo de Globotomía donde el autor aborda el tema de la energía atómica, sus  posibles beneficios y sus riesgos potenciales. Latchinian pone a nuestra disposición la información necesaria para formarnos un opinión inicial basada en datos científicos, en comprobaciones empíricas y no en el resplandor apocalíptico que se ha instalado en los medios de comunicación global (incluyendo a los medios digitales) y que han motivado los foros de discusión menos especializados y más disparatados que se hayan visto jamás.

Pinchando en el link al final de este párrafo podrán descargar el pasaje del libro dedicado al accidente de Chernóbil, un caso de estudio que nos permite ver en perspectiva la desproporción del estado de terror colectivo que vivió el planeta entero en 1986 y cuáles fueron, finalmente, las consecuencias reales de aquel accidente, que bajo ninguna circunstancia se deben subestimar, pero que distan muchísimo de los graves pronósticos que se anunciaban a través de los medios y los organismos internacionales.

Descargar ‘El fantasma de Chernóbil’

Globotomía. Del ambientalismo mediático a la burocracia ambiental está disponible en Uruguay, Argentina, Colombia y Venezuela.

Distribuidores por paises.

Globotomía también está disponible en Amazon.com

«El refuerzo», novela corta de Horacio Convertini, está disponible en Argentina, Venezuela, Uruguay y Colombia

Uru

De los pibes del barrio, el Uru, y eso que era más bueno que el pan. Estoy hablando de Pompeya, donde tenías que ser guapo te gustara o no. Vivía a la vuelta de mi casa, en Mom y Luppi, al fondo de un conventillo con gallinero. Morochazo, flaco, pelo de virulana. Su gracia era imitar el caminar de los gallos: ponía el cuerpo rígido, sacaba el culo afuera y andaba moviendo el cogote de atrás hacia delante. Un plato, le juro.

Al principio lo cargábamos porque decía “vó” al terminar una frase o porque contaba que había nacido en el Cerro y a todos nos daba risa. ¿Qué cerro podía tener Uruguay si era un país más chato que una sartén? Él no se enojaba nunca, pero a lo mejor por eso hablaba poco: para no caer en la tentación de tener que pelearse con sus amigos por pavadas. La primera vez que se cagó a trompadas a morir ­–esa primera vez que disparó la leyenda que usted viene a buscar– fue en la primaria. Íbamos al Genaro Sisto, de Tilcara, una escuelita de las de antes, en la que se mezclaba el hijo bien del doctor con el hijo reo del botellero. En quinto llegó un pibe nuevo: repetidor, trece años, un mastodonte al que los bigotes le asomaban como cardos. Nos miraba desde arriba con desprecio, igual que se mira a una hormiga dos segundos antes del pisotón. Ceiba, se llamaba, venía de Villa Diamante, y, apenas lo vi, enseguida supe que con alguien se la iba a agarrar. Rogué que no fuera conmigo, porque contra él no tenía chances y eso que yo no era ningún nene de mamá.

Ceiba eligió al Uru. Por el nombre saltó la cosa. El Uru se llamaba Washington, Washington Maldonado; raro acá, donde todos éramos Rubén, Luis o Juan Carlos, pero –usted sabe– bastante común al otro lado del río. Cada vez que la maestra tomaba lista y llegaba al Uru, Ceiba largaba una risotada o le hacía el eco con voz finita: Wayintón-tón-tón. Mi amigo, nada, como si no lo escuchara, pero yo me daba cuenta –porque lo conocía bien–  que la cargada le revolvía las tripas. La situación se mantuvo así, digamos tensa, hasta que un sábado fuimos todos los del grado a jugar un picado en la Canchita de la Viuda. El Uru no era un crack, pero corría mucho y jamás escatimaba suela, lo que de cualquier manera lo volvía un jugador muy valorado por nosotros. Ceiba dijo de hacer un pan y queso con él. No fue casualidad, estoy seguro: quiso garantizarse que lo iba a tener de rival. Yo, que a bicho no me gana nadie, me avivé enseguida de que ellos estaban jugando un partido aparte. Había que ver cómo levantaban polvareda cada vez que trababan una pelota, los manotazos, las piernitas arriba, la furia que parecía nacerles en los músculos del cuello y, de ahí, en tobogán directo a los pies. El quilombo se armó en una que Ceiba se iba solo para el gol y el Uru lo barrió desde atrás y lo hizo caer de trompa. El mastodonte se levantó masticando tierra y lo miró, yo diría que contento, porque al fin había encontrado la excusa que buscaba: “¿Querés que te haga mierda, Wayintón-tón-tón?”. Se trenzaron como perros rabiosos. Ceiba tenía más físico y era muy fuerte, pero no sabía pegar: tiraba mamporros demasiado abiertos que agarraban al Uru en las sienes y lo sacudían entero, pero sin llegar a ponerlo fuera de combate. Por el contrario, aun boleado y con las orejas coloradas de los golpes, el Uru no retrocedía y cada tanto acertaba un piñazo seco. Ceiba jamás debió de haber imaginado semejante resistencia y por eso cambió de táctica: se le fue encima, lo agarró de la cabeza y rodaron por el piso. Pensé lo peor. Así, cuerpo a cuerpo, la bestia podía ahogarlo, partirle el cuello, no sé, cualquier barbaridad. Sin embargo, no me pregunte cómo, es el día de hoy que no me lo explico, el Uru se le escurrió de entre los brazos y lo sirvió con un derechazo al mentón justo cuando el otro se estaba levantando. Ceiba se desplomó boca abajo. Su sangre oscureció la tierra seca. Nosotros largamos un rugido de alegría, de miedo liberado, de orgullo de barrio. El Uru celebró la victoria bailando el pasito del gallo en torno al cuerpo desmayado de su enemigo.

Mi viejo, que no tenía estudio ni era sabio de la vida aunque a veces la embocaba, decía que el pagaré del destino se firma de pantalón corto. Nunca entendí muy bien a qué se refería, pero hoy, ya grande, a la luz de los hechos, veo que no se equivocaba. Ese año, el de la pelea con Ceiba, la maestra nos pidió que eligiéramos un personaje de la historia al que nos gustara parecernos y que al día siguiente lleváramos algo que representara sus virtudes. Nadie se rompió demasiado: todos decían el nombre de un prócer (San Martín, Belgrano) y pelaban una Billiken con dibujitos de sus hazañas. El despelote lo armé yo cuando dije “Juan Domingo Perón” y saqué el ejemplar de “Las veinte verdades peronistas” que mi viejo guardaba debajo de una tabla floja del dormitorio. Eran tiempos en los que mentar al general estaba prohibido y si no me expulsaron fue porque el director de la escuela resultó ser de los nuestros. Aunque lo importante en esta anécdota, y disculpe si me fui por las ramas, es lo que dijo el Uru. Se puso serio y soltó: “Dogomar Martínez”. “¿Dogoqué?”, lo apuró la maestra, sorprendida. “Dogomar Martínez, el campeón uruguayo que le aguantó diez rounds a Archie Moore en el Luna Park. Mire, salió en El Gráfico”. Se salvó de una mala nota porque enseguidita me tocó a mí y el escándalo por Perón tapó todo. Lo que queda claro, igual, es que ya le revoloteaba esa idea desgraciada por la cabeza: la del aguante, la del coraje heroico.

Ahora viene un bache de muchos años. Si le interesa esa parte, a lo mejor le conviene irse hasta Montevideo. Porque el Uru regresó al Cerro con la familia después de terminar la primaria. Una sola vez me escribió desde allá, por vago, seguro, igual que yo, que tardé un montón en responderle y lo único que se me ocurrió contarle era algo que todos sabían: que Perón había vuelto. Perón volvió, murió, agarró la turra ésa, volvieron los milicos asesinos y los que murieron después, como siempre, fueron los peronistas. En mi memoria, y en la de los pibes del barrio, el Uru empezó a desteñirse, lo fueron comiendo sus ausencias: no debutó con nosotros en los puteríos de la isla Maciel, ni estuvo en el velorio del general, ni sintió el miedo helado de ver un Falcon sin chapa estacionado en la esquina. Él quedó atrapado en nuestra infancia, esa infancia que hoy vemos de otra manera, lógicamente, pero que cuando sos adolescente y te querés morfar el mundo ni te das vuelta a mirarla.

Nos enteramos por los diarios. Ese sábado, en el Luna, peleaba el campeón mundial de los welter, el invicto yanqui Teddy Benson que andaba de gira por acá, contra una promesa uruguaya, Washington Maldonado, quince victorias consecutivas, ocho por nocaut. A diez rounds, sin el título en juego. ¿El Uru? ¡El Uru! ¡El Uru y la puta que lo parió! Nos agarró una alegría que usted no sabe, como si la hubiéramos tenido enterrada. Alguno averiguó que llegaba el viernes y que iba a parar en el hotel Roma, y ese día nos fuimos en patota a saludarlo. Estaba igual. Más alto, claro, más musculoso, espalda ancha, brazos largos, pero la sonrisa de bueno no se le había borrado. Nos recibió con un abrazo para triturar columnas y después se quedó callado, mirándonos. Creo que trataba de convencerse de que los que estábamos ahí frente a él no éramos impostores sino sus amigos de siempre, los pibes bravos de Pompeya, ahora con barba y pelo largo. “¿Y Ceiba?”, preguntó por fin. “Todavía está escupiendo tierra de la Canchita de la Viuda”, respondí yo y nos cagamos todos de risa. El Uru se portó bárbaro: pagó la cerveza y nos consiguió entradas para el ring side. Volvimos al barrio con la idea de que al negro ese se lo iba a comer crudo.

Si usted me pregunta si estábamos nerviosos, si teníamos miedo, le digo que no. Benson era muy bueno, pero el Uru era de los nuestros: sangre charrúa, pompeyana y peronista, ¿cómo no le íbamos a tener fe? Me dicen que de la pelea no quedaron filmaciones y es una lástima. Ojalá llegue el día en que inventen el aparato para transformar en película lo que uno tiene en la cabeza, porque yo llevo las escenas de esa noche terrible grabadas a fuego. Todavía me parece escuchar el chirrido de las zapatillas al deslizarse por la lona y los bufidos de mi amigo buscando aire.

El Uru empezó muy bien. Boxeaba a la distancia, en puntas de pie, entraba y salía rápido, sin arriesgarse mucho. El negro avanzaba agazapado, hamacándose como Frazier, y pum, cada tanto tiraba un cañonazo que el Uru visteaba o barría con los antebrazos. Pareja la cosa, tranquila. El quiebre se dio al final del cuarto round. Benson se jugó a fondo con una derecha y le regaló el mentón al Uru, que lo puso como Dios manda. El yanqui, groggy, zapateó un malambo cortito y se salvó por la campana. Los segundos tuvieron que arrastrarlo al rincón porque estaba perdido y las piernas no le daban.

Es ahí cuando el Uru se equivoca, me parece, humildemente. Porque en el quinto se le va encima para liquidarlo sin pensar que el otro no era un cuatro de copas, un pelotudito de Villa Diamante; ¡el otro era el campeón del mundo, invicto para colmo! Lo concreto es que en ese round pegó mucho, pero también cobró. Y que en el sexto ligó un cross a la mandíbula que lo tiró justo de cara a donde estábamos nosotros. “¡Vamos Uru carajo, aguante Pompeya y la concha de su madre!”, le gritábamos mientras él hacía fuerza para levantarse. Nos contestaba que sí con la cabeza, los ojos bien grandes, el protector bucal medio salido.

Usted dirá que es una boludez, pero a veces me pregunto qué habría ocurrido si el Uru hubiese caído del otro lado del ring. A lo mejor se quedaba en la lona y chau. Pero nos vio a nosotros y vio su infancia en el barrio, los valores compartidos, los códigos de honor y valentía, la ligazón indestructible que todavía nos seguía uniendo. O no, quizás llevaba esa locura adentro desde antes y por otras causas, y entonces me viene a la mente lo de Dogomar Martínez, ¿se acuerda? En fin, yo no nací para la filosofía y me quedo en lo que fue: el Uru cruzó piña y piña hasta el final, cayó tres veces más, la cara como un estofado, sangre por todos lados. Si aguantó de pie y perdió por puntos, fue porque tenía un corazón de oro.

El orgullo, además de mezquino, es un sentimiento miope. Lo digo porque no nos dimos cuenta de nada. Nos rompimos las manos aplaudiendo cuando Benson lo fue a saludar y lo único que deseamos en ese momento fue que el resto del estadio supiera que el uruguayito que había derrochado guapeza frente a un campeón del mundo estaba hecho de nuestra misma madera. Salimos y lo fuimos a esperar al hotel, que estaba enfrente. Pasamos media hora discutiendo dónde lo íbamos a llevar: si a comer pizza a Las Cuartetas o asado al Arriero, una parrilla de la Perito Moreno que ya no existe. Cuando vimos llegar la ambulancia, que estacionó en una puerta lateral del Luna, a uno se le ocurrió un chiste pelotudo: “Vienen a llevárselo al negro”. Pero a mí me agarró un escalofrío –me pregunto si los presagios se sentirán así– y corrí como un loco a preguntarles a los enfermeros qué pasaba. “El uruguayito se desmayó”, me contestó uno de los que cargaba la camilla. Lo sacaron rápido. Tenía los ojos tumefactos, las manos todavía vendadas. “Uru, Uru”, le grité yo, como para despertarlo, mire qué idiota.

Se lo llevaron al Argerich. Nosotros atrás, aturdidos por la sirena de la ambulancia y por el miedo. En la puerta de la guardia, un periodista mencionó la palabra temida, coma, y ya ni pensar quisimos. Las esperanzas se nos hacían cenizas con cada cigarrillo y cada cigarrillo eran cuatro o cinco pitadas de agonía. Amaneció y ni noticias. Yo me hice fuerte en una idea absurda: nadie bueno muere así, aunque en esa época y en esa Argentina sobraban ejemplos en contra. A las ocho de la mañana salió un médico de ojos enrojecidos y con el gesto lo dijo todo. Imagínese lo que lloramos.

Lo enterraron allá con honores. Leí en Crónica que una de las manijas del cajón la llevó Dogomar Martínez. Nadie escribió una línea de su infancia en Pompeya y eso, para qué negarlo, me dio un poco de bronca. El Uru, sentía yo, había encarnado la ilusión de heroísmo y lucha de ese barrio que ya empezaba a degradarse, e ignorar aquella parte de la historia era un insulto a él, a nosotros, a nuestras calles. Al año siguiente mis amigos organizaron un viaje a Montevideo para visitar la tumba. De paso conocemos el Centenario y Maroñas, me dijeron. Yo me negué con la excusa de que el barco me mareaba. Pero lo que me mareaba, lo que me dolía, era otra cosa: el recuerdo de lo perdido, la certeza triste de que nunca habríamos de ser lo que soñamos.

© 2010, Horacio Convertini
Reseña de prensa

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Horacio Convertini (Argentina, 1961). Es periodista del diario Clarín y autor del libro de relatos Los que están afuera que consiguió el segundo premio del Concurso 2007 en la categoría cuentos del Fondo Nacional de las Artes. También publicó las novelas infantiles La leyenda de Los Invencibles y La noche que salvé al Universo. Con El refuerzo obtuvo el accésit al XXXIII Premio de Novela Corta Gabriel Sijé (España, 2008).

A la cara de Christa Faust, es una novela negra, inscrita en el género harboiled, traducida a más de siete idiomas y que Rolling Stone (US) calificó como «Un clásico instantáneo del pulp». Faust renueva un género tradicionalmente masculino y nos entrega la historia de Angel Dare, una ex actriz del cine porno que lleva una vida perfecta y ordenada hasta que su pasado regresa de improviso para sumergirla en un espiral de violencia del que dificilmente podrá salir.

Disponible en Uruguay, Venezuela y Argentina
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